ШАГ ВЛЕВО

автор: М.А.Рогозина

Петр снова и снова возвращался к событиям этих дней, прокручивая в памяти все подробности.
Что это было? Наваждение или явь? Собственно теперь ему было все равно. Его просто тянуло туда, на троллейбусную остановку. 
Тогда, в понедельник, неприятности начались с утра. Полетела коробка передач, и Петр отогнал свою старушку-ауди к механику. Как назло, позвонил новый московский менеджер и срочно потребовал всю базу данных. Пришлось мотаться к поставщикам на маршрутках. В душных салонах Петр едва выносил соседство чужих тел, чужое дыхание. Судорожное напряжение так сковывало его мышцы, что он готов был разметать всех пассажиров и выскочить наружу. Это было похоже на клаустрофобию. Или на ненависть? Конечно, он мог бы взять такси, но пожадничал.
Вечером в офисе расслабился, растянулся в черном уютном кресле перед монитором. В просторном бело-пластиковом кабинете было светло и тихо. Легкое движение мышью - и информация улетела в сеть. Петр удовлетворенно посмотрел на ряды цифр. Как хорошо, что в холодильнике нашлась пара банок пива! Теплая волна разлилась по телу и смыла все дневные мучения. 
Домой, как всегда, отправился в половине седьмого. 
На остановке никого не было, если не считать бомжа, растянувшегося на лавке под навесом. Петр медлил, останавливать маршрутки не хотелось. Он даже подумал: «А не пройтись ли пешком?». Внезапно раздался гул, лязг, и перед ним распахнулись двери троллейбуса. Петр без колебаний поднялся по прогибающимся ступенькам. В тусклом свете успел заметить несколько фигур. Машинально взглянул на часы – было четыре минуты девятого. Пожилая кондукторша в синем берете молча протянула билет. Он сел. Сквозь замызганное стекло увидел, как уплывает назад спящий бомж. Неожиданно привлек разговор двух подростков. Они сидели впереди, спиной к Петру. Один дремал, его голова безвольно болталась синхронно толчкам троллейбуса. Другой, покрепче, внятно, тягуче-медленно рассуждал:
- …они говорят занимайся делом, работай. Ради чего? Ты хочешь вот так? Посмотри на их лица – парень повел рукой - Они же рабы!...Только не понимают своей роли… каждый день одним маршрутом, как на Зоне… Нет никакой разницы между Зоной и их жизнью. Шаг вправо, или влево и …тебя нет... 
У Петра противно засосало под ложечкой – пьяный подросток (а может, наркоман?) вслух произносил его собственные, потаенные и давно забытые мысли. Но Петр справился – в свои сорок два года он научился подавлять опасные чувства, не реагировать…
Наркоман сошел на той же остановке, что и Петр.
Утром, следующего дня позвонили с автосервиса и сообщили досадную новость: ремонт машины займет еще три дня. Петр твердо решил – из конторы ни шагу, даже если московская выскочка разобьет телефон своими глупейшими распоряжениями. В управлении компании, торгующей корейской лапшой, Петр был на хорошем счету, и поэтому он не особенно опасался последствий своего маленького саботажа. В тиши кабинета день прошел спокойно.
Вечером на остановке опять никого не было, кроме бомжа. Бомж лежал, натянув вязаную шапку и борт грязного плаща на лицо. Время от времени он разражался кашлем. Несколько забитых маршруток пронеслось мимо. Кожаная куртка едва спасала Петра от порывов холодного осеннего ветра. Он окончательно замерз, когда появился троллейбус. Опять – в четыре минуты девятого. Поначалу его не удивило, что те же подростки сидят на том же месте. И та же кондукторша в синем берете. Легкая настороженность появилась, когда он узнал и других вчерашних пассажиров. Чуть–чуть засосало, похолодело под ложечкой. Слишком много совпадений! Но настоящий страх парализовал его, когда юный философ слово в слово тягуче-медленно стал пересказывать вчерашнее о Зоне.
Петр вышел из троллейбуса, не чувствуя ног. Подождал, пока наркоман отойдет. Бешено колотилось сердце, не хватало воздуха. Он поднял голову, чтобы вдохнуть поглубже, и обмер: электрических троллейбусных проводов на светлом городском небе не было.
- Пить меньше надо, - подвела итог рассказу Петра приятельница-гадалка. Он нашел ее по сотовому. – Нет проводов, нет – маршрута. Галлюцинация это, троллейбус-призрак.
-  Не пил я, - выдавил Петр. 
- Ты уверен? Тогда это знак. Повторяется одна и та же сцена. Надо подумать…
Зачем думать, когда можно спросить. Парень не успел уйти далеко. Петр, задыхаясь, нагнал его у входа в тёмную подворотню.
-  Эй, приятель, что это за троллейбус был?
- А-а, …новенький, - одутловатое бледное лицо передернуло подобие кислой улыбки, - специальный маршрут.
- Служебный, что ли?
- Вроде того.
У Петра отлегло на сердце. Ну как же он не догадался сразу! Конечно, ремонтный троллейбус-автобус! Он повеселел.
- А ты что в нем делаешь?
- Так, случайно…, как и тебя, подвозят. Кондукторша добрая  - денег не берет, не выгоняет. А на твоей остановке они ждали другого… Хотя ты ведь понимаешь, случайность есть своего рода закономерность. Тебе ведь тоже некуда идти?
- Пока, - Петр не дал втянуть себя  в сети демагогии.
По дороге домой он немного поразмышлял над последней фразой «некуда идти». Тут наркоман ошибся! У Петра была прекрасная трехкомнатная квартира, жена и дочь-студентка. Разве что в последнее время виделись всё реже. У дочери появилась своя жизнь, приходила поздно, закрывалась в своей комнате. Жена тоже часто задерживалась в своей парикмахерской, засиживалась на кухне со счетами, документами. Спали врозь. Отчуждение было привычным.
В среду Петр на работу не явился. Ныло сердце, и он остался дома. Весь день провалялся с детективом, а вечером решил прогуляться. Ноги сами привели его на пустую остановку. Что-то недосказанное осталось между ним и подростком… Ждал троллейбус у киоска, укрывшись от ветра. Из окошечка выглянула девушка-продавщица: 
- Представляете, сегодня здесь бомж помер…
Петр не успел осознать блеснувшую догадку – подошел по расписанию троллейбус. Внутри все было, как вчера. Кроме одного – в человеке на заднем сиденье Петр узнал бомжа.
Яндекс.Метрика